Le 8 mai n’est pas simplement une date inscrite dans les livres d’Histoire. C’est une mémoire encore vivante. Une mémoire qui repose dans ces cimetières militaires, dans ces alignements presque infinis de tombes identiques, dans ces noms gravés que le temps tente doucement d’effacer sans jamais y parvenir totalement.

Il existe des instants qui ne ressemblent à rien d’autre. Des moments où le monde semble se suspendre, où la lumière glisse différemment sur les choses, où les paysages prennent la forme de pensées silencieuses. Des instants où l’on ne sait plus vraiment si l’on regarde la réalité… ou un rêve qui murmure juste sous la surfac