Comme beaucoup de lecteurs, j’ai eu ma période Stephen King. Sauf que chez moi, elle n’est jamais vraiment passée. Depuis l’adolescence, il est l’auteur. Celui qui m’a fait aimer les nuits blanches à dévorer des pavés inquiétants, les personnages paumés mais terriblement humains, et ce frisson si particulier que lui seul sait distiller. Aujourd’hui encore, je collectionne ses romans, surtout les vieilles éditions, avec ces couvertures un peu kitsch mais pleines de charme.

Et puis, un jour de juillet 2024, il est revenu dans ma vie, discrètement. Il faut que je te raconte. Il y a une boîte à livres près de chez moi, dans un petit village. J’y passe souvent sans m’y arrêter — entre autres parce que l’accès est franchement pas pratique (merci les trottoirs explosés).